UM RETRATO

Com oitenta e quatro anos de idade, a minha mãe, que sempre se interessara por fotografia, pega agora, a propósito de uma exposição em que pensa participar, de novo na sua máquina, e parte com ela pelas ruas, disparando contra árvores, pombos, pessoas.

Vejo-a com esta vivacidade, e penso: «O que faz não se ser professor!», experimentando uma leve (oh, levíssima, só...!), leve inveja por me sentir, por contraponto, sempre esgotado, praticamente a dormir em pé, demasiado preocupado com o futuro, permanentemente ansioso, tomando comprimidos para a tensão (na ausência de comprimidos para a «atenção» dos meus alunos) e sem dinheiro para uma máquina de fotografar a sério!

A minha mãe entusiama-se, mostra-me fotos, fala demoradamente acerca das histórias por trás.

Deve estar a aventurar-se pelo simbólico. Sim, como é que ela altera deste modo as proporções? E que significações arrepiantes procura revelar nestas metamorfoses?

O lado simbólico das suas fotografias assusta-me um pouco. Contemplo longamente, com um ar muito sério, esta foto, por exemplo, que ela tirou de mim e de que se orgulha. Numa festa, talvez. Diz que a vai pôr bem à vista. Diacho! Ei-la: a minha mão, uma mão muito grande, a chamada manápula, em primeiríssimo plano, segurando um também assombroso e gigantesco copo com whisky, enquanto lá ao fundo, em segundo plano, se entrevê a minha barriga, encimada pela minha cabeça, na verdade só uma cabecinha, um ovo minúsculo, quase um adorno distante para aquela manápula-a-segurar-o-copo-com-whisky.

Um efeito casual?
Os seus trementes oitenta e quatro anos a produzir fotos desfocadas, de ângulos errados, proporções inconcebíveis, bizarras?
Ou um significado secreto?

Que raio estará a velha a tentar dizer???